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Par Joie Des Mots
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Nous sommes la demeure des temps anciens,
des disparus, des ruines, de l'oubli.
C'est dans cette matière noire,
cette sédimentation millénaire
que se forment les petites bulles d'air et de lumière
qui remontent à la surface.
La poésie serait l'endroit où ces clartés natives viendraient éclore, soulèvement de braise redevenue flamme, âme et parole.
Comme tous, je dois mon chant vivant
à ces champs de ruines d'où remontent le vitrail...
Mimosa éclatant sur fond de ciel incendié de gris.
Toute la lumière du monde vient de là,
elle n'est que la métamorphose de ces obscurités
d'astres morts et d'amours perdues ;
de retour, un jour, cycle sans fin, à nos présences et à nos rires.
jacques dor
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