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Par Joie Des Mots
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Le cri des phoques n’arrangeait rien.
Leurs agonies de cornemuse se répercutaient sur les ruines.
Les oiseaux nous insultaient.
La mer bavait.
Le ciel roulait.
Le vent poussait ses lamentos
et me retroussait le kilt.
On se sentait de trop dans ce sépulcre.
Sylvain Tesson
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