Par Joie Des Mots
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C’est fait !
Le processus s’enclenche, visible désormais à l’œil nu, perceptible au cœur des vieilles nations qui vacillent, comme la peau d’un fruit trop mûr craque sous la pression interne. En Belgique, les premiers heurts ethniques éclatent, brutaux, sans l’habituelle pudeur médiatique pour les étouffer. Ce n’est qu’un prélude, un frémissement annonciateur.
Le reste viendra. Inévitablement. En France aussi. Plus tôt qu’on ne le pense.
Il suffisait d’attendre
Car si nos voisins flamands et wallons ont Molenbeek – cette enclave fétide d’où partirent les tueurs de novembre 2015, et où ils revinrent se tapir après avoir semé le sang – nous, nous avons nos propres comptoirs avancés, nos petites colonies étrangères enclavées dans le corps exsangue de la patrie : les cités de Seine-Saint-Denis, les hauteurs de Marseille où même les pompiers ne montent plus, les Moulins de Nice, la périphérie crépusculaire de Grenoble, la banlieue rouge et déjà brûlée de Vénissieux. Et tant d’autres. Il me faudrait un annuaire des zones interdites pour toutes les énumérer. L’on appelait cela jadis « la diversité ». Mot noble, généreux, naïf. Il a aujourd’hui l’odeur d’un linceul. Celui d’un peuple en train de devenir minoritaire dans son propre abri.
Qu’y a-t-il de surprenant à cela ? Rien. Absolument rien. Tout était écrit. Ces groupes, ces foules, ces blocs informes venus d’ailleurs n’avancent pas au hasard. Leur désordre apparent n’est qu’un leurre. Ils progressent, portés par une foi ardente, méthodique, structurée – celle de la conquête, celle de l’oumma, qui ne rêve que de transfigurer les terres impures, les terres haram, en bastions purifiés. Dans leur esprit, nous sommes les hôtes provisoires d’un monde qui ne nous appartient déjà plus.
Et que faisons-nous, nous autres ? Rien. Nous courbons l’échine. Nous détournons les yeux. Nous rasons les murs de notre propre mémoire. Nous faisons pénitence en silence, honteux de nos morts, honteux de notre passé, honteux d’avoir été forts.
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