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Par Joie Des Mots
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Au-dessus de nos têtes,
des nuées d'oiseaux migrateurs
volent sans repos vers le sud
et vident peu à peu la campagne automnale,
ne laissant dans le ciel gris que le triste écho de leurs cris.
Défilé de corbeaux planant comme un cortège en deuil.
Urgence de bête à fuit les froidures.
L'hiver leur met le feu aux trousses.
Sylvain Tesson
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