La téloche ...

Pour moi, à la téloche, le style était déjà américain : bagarres de saloon et règlements de compte, détective casse-cou et pépées bien roulées, espions téméraires et dictateurs sadiques.

On avait bien les Saintes Chéries, la Demoiselle d’Avignon ou encore les Chevaliers du Ciel... mais l’attrait des Ricains était puissant, leur univers inédit et leurs intrigues accessibles à n’importe quel trisomique.

Les V8 ronflaient, le rock pétait la santé et chacun se voyait en héros bronzé, une belle choucroutée au bras.

Ça changeait du petit train rébus d’interlude, de la Piste aux Étoiles et des galas de l’inoxydable Jean Nohain.

Et puis la came, les punks, les skins... les années 80 ensuite, la gauche au pouvoir, le commencement de la fin.

Le temps a passé. Plutôt mal, dans l’ensemble.

 Marcel Amont et Mireille Mathieu sont momifiés dans les archives de l’INA. Bécaud et sa rose ont fané. Reggiani s’est barré et les loups ont bel et bien envahi Paris.

Les Français ont honte de ce qu’ils furent et ne savent plus ce qu’ils sont...

La lâcheté partout s’est installée.

Quoi qu’il advienne, la soif de normalité, de confort et de certitude est telle que la génération Netflix refuse de se bouger le cul, un tant soit peu.

Nous arrivons à proximité du point bas.

C’est déjà le temps des barbares.

Sera-ce aussi celui des héros ?
J.-M. M.