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Par Joie Des Mots
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Sur un promontoire battu par les vents, une maison blanche résiste.
Elle ne regarde ni vers la terre ni vers le ciel, mais vers l’horizon — ce lieu où les vagues viennent mourir sans bruit.
Le toit rouge, comme une blessure ancienne, garde les secrets des tempêtes passées.
Autour, les cactus dressent leurs bras verts vers le ciel, comme s’ils priaient pour que le roc ne cède jamais.
Et le ciel, ce théâtre d’ombres et de feu, hésite entre l’aube et le crépuscule.
Est-ce le début ou la fin du monde ?
Personne ne le sait.
Mais la maison, elle, continue d’attendre.
Elle attend le retour de quelqu’un qui n’a peut-être jamais existé.
Les-portes-du-sud
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