L'empire du promontoire ...

Le ciel diffusait une poudre pure.
La masse rocheuse du Menez-Hom verrouillait l'entrée.
Y flottait l'écho de cultes sanglants.
Pen-Hir fermait l'avancée.
La mère d'Iroise faisait le parvis de ces confins.
Entre les deux bornes,
la presqu'île recelait son héraldique :
cercle de pierre,
sources et calvaires,
chapelles et pardons.
Les motifs constellaient la lande.
Les falaises bordaient la côte.
Les parois offraient des loges sur le mystère.
On s'en approchait.
Devant la beauté,
on était convaincu de la souveraineté du regard.
Tout contemplateur connaît sa puissance.
Il domine l'intangible,
loin des inquiétudes du petit propriétaire.
Rien ne l'atteint si la vue porte.
Il reste roi de ses visions.
« Je suis le prince de ce que je contemple »
(Cowper, cité par Bachelard).
Ici, régnait l'empire du promontoire.
Sylvain Tesson