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Par Joie Des Mots
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À l'ouest de l'Irlande,
la falaise de Moher effondre dans l'Atlantique
ses deux cents mètres de schiste.
Au loin, les îles d'Aran font un bouton sur l'horizon.
Au sommet, les vaches paissent,
séparées du vide par un barbelé.
Des écharpes de brume lèchent la face du tombant,
voilant et dévoilant des hosties d'algue morte
qui font des plaques d'or dans le bouclier sombre.
En bas, comme d'habitude,
la mer n'est jamais lasse de sa propre colère.
Un stack dort au pied,
nommé An Branán Mór,
un crochet noir de soixante mètres de haut,
dont la simple vue terrifierait un phoque.
Sylvain Tesson
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