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Par Joie Des Mots
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La même atmosphère régit ce ruban.
Il abrite le même peuple d’oiseaux,
se hérisse des mêmes rochers,
se heurte au même ressac.
Les clochers tintent du même métal
et les yeux des hommes,
délavés par la même iode,
sont d’un identique turquoise.
La société adoubée d’un saint chrême
mêmement salé a connu un destin similaire
de chagrins venus du levant
et de rêves projetés au couchant.
Un Asturien ne saurait se perdre dans une lande d’Ecosse,
ni un Irlandais dans un bar de Roscoff.
Sylvain Tesson
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