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Par Joie Des Mots
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L'eau n'est plus scellée
Le matin inonde la terre blanche
Dans la brume ensoleillée.
Passage du ciel sur la rosée,
Les herbes les plus épaisses et les plus fines
S'élèvent dans les prés.
C'est le ruisseau des forains,
Le printemps des greniers,
Le don de la terre,
La maison de pierres devant l'océan.
Eric Borie Barq
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