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Par Joie Des Mots
Les arbres nus écrivent leurs poèmes sur le ciel
Avec le frêle stylet argenté de la brume […].
L'hiver est le biographe des arbres,
Il écrit leurs histoires pendant que je passe,
Révèle chaque excentricité cachée
Et des grâces secrètes qu'aucun été ne voit […].
Lucia Clark Markham
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