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Marcher pieds nus sur la terre ouverte ~ La terre fraîche me baise les pieds à chaque pas Sentir le soleil sur ma peau ~ Caressant et réchauffant mon corps Ecouter le murmure du vent dans mes oreilles ~ Me disant des secrets jamais contés Je dois juste...
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Je suis, comme on dit, au bout du rouleau. Puis-je te dire, mon amour, que je ne me suis jamais éveillé avec une femme à mon côté, que les femmes que j’ai aimées ne m’ont jamais pris au sérieux et que j’ignore le regard de reconnaissance qu’une femme...
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Ils m'ont dit tu n'es qu'une sauvage laisse-là tes totems laisse-là tes sorciers va à l'église je suis allée à l'église et ils ont ri Alors ma patience excédée brisant les noeuds de ma lâche résignation j'ai donné la main aux parias de l'Univers et ils...
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Je croise cette photo et aussitôt le souvenir de ma mère me revient. Sa boite de poudre de riz et la houpette qui allait avec, dont je me frottais le museau quand on me laissait seule .... et je trouve ces mots merveilleux ... c'est parfois dans l'or...
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Et le cheval longea ma page. Il était seul, sans cavalier, Mais je venais de dessiner Une mer immense et sa plage. Comment aurais-je pu savoir D'où il venait, où il allait ? Il était grand, il était noir, Il ombrait ce que j'écrivais. J'aurais pourtant...
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J'ai mangé les prunes qui étaient au frigo et que vous gardiez probablement pour le petit déjeuner Pardonnez-moi elles étaient délicieuces si douces et si froides.
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Il y avait des roses, sous la pluie. Ne les coupez pas, ai-je plaidé. "Elles ne dureront pas" dit-elle. Mais elles sont si belles Où elles sont. "Agh, nous étions tous très beaux autrefois, dit-elle, Elle les coupa et me les donna.
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Peindre est un moyen d'examiner le monde, ce dont le système judiciaire des États-Unis m'a privé. C'est un moyen de voyager au-delà des murs et des barreaux de ce pénitencier. A travers mes peintures, je peux être avec mon peuple, en relation avec ma...
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Quand ton col de couleur rose Se donne à mon embrassement Et ton oeil languit doucement D’une paupière à demi close, Mon âme se fond du désir Dont elle est ardemment pleine Et ne peut souffrir à grand’peine La force d’un si grand plaisir. Puis, quand...
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La poésie est une auberge espagnole Elle ne s'assoit jamais et mange debout Elle n'est jamais repue renverse la table et lèche toujours d'autres casseroles La poésie est la boîte à épices de la langue Elle bout sous le couvercle de nos luttes Elle mitonne...
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