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Par Joie Des Mots
Les cerfs ont été aux poires
et la terre tourne avec les abeilles.
Cela me ramène, à la chaleur,
la fin de l'été, les poires
gâtées dans l'herbe non coupée, folles
avec un millier d'abeilles.
Vous pourriez presque être ici,
vous promenant contre moi
à des lieux du festival,
vous glissant contre moi, à l'intérieur de mes baisers
par ma bouche, les lèvres folles
comme un millier d'abeilles.
Cela me ramène, à la chaleur,
de votre souffle à travers mes vêtements,
la façon dont nous nous sommes allongés
dans l'herbe non coupée, les gens de passage
à proximité, leurs voix bourdonnantes, fous
avec un millier d'abeilles.
Peregrine
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