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Par Joie Des Mots
Sur la table les fruits brûlent : poires,
oranges, pommes pressentent
l’intime blancheur
des dents, le désir réprimé,
le vin épais des voix anciennes ;
la mélancolie brûle en inventant
une autre ville,
un autre pays, d’autres cieux où lancer
les regards et les rires : couche-toi près de moi,
je t’apporte de la mer
la lumière démontée de l’écume,
dans les flancs cette ardeur contenue.
Eugénio de Andrade
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