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Par Joie Des Mots
L'hiver en la demeure, la saison l'emporte
Le vent nocturne flagelle de froid,
l'horizon et le vide jouissent du domaine conquis.
Le sacre de l'infortune sème la foudre de l'abandon, et l'usure du cycle de la vie.
Les volets sont clos, c'est la saison morte.
Dans le domaine délabré
Le courant est coupé
La peinture écaillée
Les boiseries rongées
L'état des lieux est fait
Une pancarte installée
Anonyme (blog assymetrie)
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