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Par Joie Des Mots
Il a fait une journée exécrable.
Ca y est la vigne vierge perd ses feuilles.
Je vais recommencer la polka du balais.
Belle soirée !
Le Progrès est une superstition perverse.
Il n'y a pas eu de « progrès » de la poésie depuis Homère :
c'est déjà parfait.
Il n'y a pas de progrès de la musique depuis Bach.
Cela se reproduira peut-être, ça n'est pas figé.
Mais la perfection a déjà eu lieu.
Roger Scruton
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