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Ces mots qui ne viennent pas ...

Ces mots qui ne viennent pas ...


    Dans le café près de la synagogue orientale
    Tu me sembles toi aussi venue d'Espagne.
    Tu écris - une mèche brune caresse le papier
    Le cajole,
    S'en éloigne pour mieux le frôler.
    Ton visage disparaît derrière tes cheveux,
    Tes doigts repliés s'agrippent au crayon de bois
    Et je sais
    Que malgré tous les signes tracés,
    Malgré toutes les traces,
    Nous n'écrirons rien.
    Mathias Enard

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