Par Joie Des Mots

Dans le café près de la synagogue orientale
Tu me sembles toi aussi venue d'Espagne.
Tu écris - une mèche brune caresse le papier
Le cajole,
S'en éloigne pour mieux le frôler.
Ton visage disparaît derrière tes cheveux,
Tes doigts repliés s'agrippent au crayon de bois
Et je sais
Que malgré tous les signes tracés,
Malgré toutes les traces,
Nous n'écrirons rien.
Mathias Enard
Thème Magazine © - Hébergé par Eklablog