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Par Joie Des Mots
Hélène saute à cloche-pied sur le trottoir.
Elle suit un chemin visible d'elle seule,
dont quelques fragments coïncident
avec les traits de peinture blanche devant les garages,
autour des chantiers.
Elle marche sur un fil immatériel,
il ne faut pas se tromper:
à côté, c'est l'abîme,
un contre-ciel, interdit.
Elle cueille une fleur dans un fossé.
Ancolie, c'est le nom.
Ancolie.
Christian Bobin
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