/image%2F1252996%2F20260801%2Fob_2324d3_08-blog-1.jpg)
Par Joie Des Mots
J'ai ramassé le fruit, j'ouvre l'amande.
Dans la parole
la dérive rapide de la nuée.
Illusion,
l'âtre qui brûlait clair le soir, te souviens-tu
Dans la maison que nous avons aimée.
Ce petit bois,
Ces boules du papier froissé, ce pique-feu,
Cette flamme soudaine, presque un éclair,
Un rêve, comme nous ?
Yves Bonnefoy
Thème Magazine © - Hébergé par Eklablog
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2FOOn_ypH7Y53qsudu-yr8D3TQFIc.jpg)
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2FOn6yaAGZKVX_FQUwTgux9kUbBjI.png)
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2F_ptYwLrHwNFPWxZuS6U8SWnJmw4.png)
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2FmiXZ1rop3F5v76gt116ZKW7qWwU.png)