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Par Joie Des Mots
C’est sur le noir, le
roc
que brûle cette faible flamme:
brandon, chandelle ou torche
qu’un vent sorcier tourmente.
Signe? Vestige?
Âme peut-être
impérissable alors
d’un corps de feu que la terre a repris.
La nuit s’accroît,
assaille la promesse
tandis que dans le froid
les gouffres bâillent.
Un ange vient
et de ses mains protège
la flamme bleue qui tremble.
Jean Joubert
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