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Par Joie Des Mots
petit oiseau léger d’une vie intense
courant le long de la branche ;
sait-il que cet arbre ne refleurira pas,
qu'il n'est à cet instant que dans l'illusion d’un printemps à venir,
trompé par de faux prémices,
cet arbre qui
à la différence de ses congénères gonflés
et parcourus en secret d'une invisible sève,
ne connaîtra ni bourgeons ni éclosions,
simplement parce que les arbres l’hiver
savent longtemps garder leur mort secrète ?
Pierre Cressant
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