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Par Joie Des Mots
Le printemps n’est ni de ce mois,
ni de ce jour,
ni de cette heure,
ni de cette saison.
Il n’appartient ni aux catalogues,
ni aux calendriers.
Il naît chaque fois que rit une jeune fille,
et meurt chaque fois que pleure un enfant.
Germaine Beaumont
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