Les arbres ...

Quand ma mère était mourante nous nous asseyons et nous regardions à l'extérieur. Elle me demandait de décrire ce qu'il y avait à l'horizon. Elle me demandait de lui rappeler ce qui entourait la maison. Je lui disais que les arbres que je voyais étaient ceux sous lesquels elle passait chaque matin sur la route de la messe. Un après-midi,  encore une fois, elle a regardé par la fenêtre avec un regard de désir et commença à réciter ce poème. Je lui ai demandé ce que c'était. Elle a dit: «Ceci est mon poème préféré. Je l'ai aimé depuis que j'étais une petite fille. "
Je n'en avais jamais entendu parler auparavant et j'ai été surprise. Je l'ai écrit, comme je l'ai fait pour beaucoup de choses, ces dernières semaines, assurant que je me souviendrais de ce moment que j'ai partagé avec elle. Je me suis promis qu'un jour je voudrais peindre une peinture de beaux arbres avec ce poème inscrit.

arbres

Je pense que je ne verrai jamais
Un poème beau comme un arbre.
Un arbre dont la bouche a faim et se presse contre la douce sève coulant du sein de la terre;
Un arbre qui ressemble à Dieu toute la journée,
Et soulève ses bras feuillus pour prier;
Un arbre qui peut porter en été
Un nid de merles dans ses cheveux;
Sur le sein duquel la neige s'est couchée ; 

Qui vit intimement avec la pluie.
Les poèmes sont faits par des imbéciles comme moi, 

Mais seul Dieu peut faire un arbre.
Joyce Kilmer