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Par Joie Des Mots
Au dessus de Paris
la lune est violette.
Elle devient jaune dans les villes mortes.
Il y a une lune verte dans toutes les légendes.
Lune de toiles d'araignées et de verrières brisées,
et par-dessus les déserts elle est profonde et sanglante.
Mais la lune blanche, la seule vraie lune,
brille sur les calmes cimetières des villages.
Federico Garcia Lorca
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