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La poésie est une pomme et c'est toujours septembre sur les vergers de la parole : soleil serré, suc de la terre, saveur d'enfance. Dans le bonheur des mots amour, je te mange. Jean Joubert
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L'univers est fait de terre et de corps. De mer et de corps. De lumière et de corps. Les uns nourrissent et enlacent les autres. Le tout ne forme qu'un seul corps où poussent des enfants, des arbres et des amours. Tout le reste n'existe pas. jacques...
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Sur les bords de l'île sans réponse, le stack m'apparaît tel que je ne l'avais jamais soupçonné : un endroit où l'on s'adresse à Dieu, pour l'implorer de vous regarder, à poil, pendant que des oiseaux dingues assurent la garde du chagrin Sylvain Tess...
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Si tu retires le mot amour de ton vocabulaire, de tes regards, de ton cœur et de tes mains, il ne te reste rien. Sans ce mot pour la petite maçonnerie du quotidien, celle des liens et son ciment prompt aux rapprochements, il ne reste rien, rien d'autres....
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Prendre conscience que nos sens ne nous permettent qu'une version du monde. Que ce que nous voyons n'est qu'une possibilité. Marie Darrieussecq
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L’approche est un rendez-vous d’amour : on a le temps de réfléchir, de s’inquiéter, de faire demi-tour, on a même le loisir de se demander pourquoi s’infliger pareilles peines pour quelques dizaines de mètres de roc. La question est inepte. Le désir balaie...
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Les sanglots ravagés viendront plus tard. Bien plus tard. Comme lors d’un réveil après une longue anesthésie générale où le corps pleure sans raison en vomissant ses tripes. Il est dur de se débarrasser de l’amour. Même quand il est mort, il colle à la...
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Parfois, j'essayais de m'imaginer à quoi cela ressemblait au-dessus des nuages, sachant de façon certaine que le soleil était blond et que l'atmosphère infinie était un oeil bleu gigantesque. Markus Zusak
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Soudain, explosion de l'immensité : c'est le sommet. L'horizon étourdit. Nous sommes juchés sur le vertige, intimidés par la violence de la beauté. N'ayant pas de bornes, elle devient sublime. Sylvain Tesson
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Un son presque inaudible, comme seules peuvent l’être des larmes qui glissent lentement jusqu’aux commissures des lèvres et disparaissent là pour recommencer le cycle éternel des inexplicables douleurs et joies humaines. José Saramago
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