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Par Joie Des Mots
La plume crisse de bonheur
Le papier se tord de douleur.
La feuille plisse, la pointe glisse,
Signe d'esquisse, trace complice.
L'encre fuit, une forme prend vie
La page noircit, mon doigt aussi.
La main file, le temps défile
Style fragile, volutes graciles
La nuit s'écoule, la lune coule
Mon âme vole, les mots s'envolent ...
Ossiane
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