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Par Joie Des Mots
Car nous ne sommes maitres de rien.
Ce que nous créons se sépare aussitôt de nous.
Nos œuvres nous ignorent,
nos enfants ne sont pas nos enfants.
D'ailleurs nous ne créons rien.
Rien de rien.
Ses jours sont à l'homme ce que ses peaux sont au serpent.
Ils luisent le temps au soleil
puis se détachent de lui.
Christian Bobin
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