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Par Joie Des Mots
Si l'olive se souvient de son planteur
Son huile se transformera en larmes
Oh ! Sagesse des ancêtres, notre corps pour vous deviendra
Un habit de protection pour vous.
On va éplucher les épines par nos cils, et on va couper la tristesse
Et l'enlever de notre terre.
L'olivier conservera sa couleur verte à jamais
Et rentrera autour de la terre comme une arme.
Mahmoud Darwich
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