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Par Joie Des Mots
Le matin, le vieil homme ouvrait un livre et le laissait ouvert.
Le vent en feuilletait les pages.
Il le refermait le soir sans avoir lu une ligne.
Mon père lui en demanda la raison,
il était curieux et ne se gênait pas pour poser des questions.
L'homme lui répondit que ce livre était un livre de prières,
mais qu'il ne savait plus prier.
Alors, il le laissait ouvert, et que le vent se charge de prier.
Il le dit d'un ton ferme et chagriné, sûrement pas pour rire.
Mon père se tut.
En temps de guerre,
les gens cherchent à conjurer le mauvais sort d'étranges façons.
Erri de Luca
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