La nuit est tombée, un petit vent frais ...
Ce sont les petites choses, n'est-ce pas ?
Les petites choses subtiles,
Celles qu'on a le plus de mal à remarquer.
Non ce qui est ici, mais ce qui n'est pas.
Pas ce qui est passé, pas ce qui manque,
Mais ce qui n'a jamais été, ce qui est encore à être ...
Elles ne font aucune impression,
Elles n'ont pas de poids, pas de poids du tout ...
Comme un oiseau en vol.
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