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Par Joie Des Mots
Au matin naisse le brûlé du temps ! Il est blanc.
Désordre apparent, couleurs vives ?
Au milieu le vent.
Sur les fils tendus le chagrin nu, pris dans le cercle de nuit :
chaque pièce sèche (unanime),
chaque silence la traverse.
Fibre de lavande, miel de traversée subite,
le parfum l’instant laissés sur l’été : grand air et vivant.
En libre envol le drap couvre l’horizon qui tremble,
rythme sage du vent. Promesse au léger hiver de tenir
et blanc sur neige autrement.
Isabelle Lévesque
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