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Souvenirs ...

Souvenirs ...


Quand ma mère lavait les vitres ,
elle les essuyait avec les pages déchirées d'un journal.
Le papier frotté sur la surface humide poussait de petits cris .
T'écrire est un travail de ce genre,
le va et vient de quelques images
sur la vitre embuée entre les morts et les vivants .
Christian Bobin

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