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Par Joie Des Mots
(…) Je fais ce que je peux,
je ne pense plus,
je flambe comme le fond d’un tonneau rempli de promesses.
Quand dans mes veines le sang ne sait pas où aller,
chaque mot prononcé reproduit le bruit rouge
que font les oiseaux tués par balle.
Je suis prévenu: il est trop tard pour être sauvage.
François Guerrette
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