Ces dames se piquent d’humanitaire, ont soif de se donner aux autres. Leur altruisme les honore. Elle déploient des trésors de compréhension pour les migrants mais jugent durement leur sœur, mère ou grand-mère, quand celle-ci leur fait remarquer, avec une sollicitude toute maladroite, qu’à leur âge, elle était déjà mariée et venait d’avoir son deuxième. Est-ce si grave ? Cette injonction à aimer l’autre comme il est, à l’excuser car ses codes culturels ne sont pas les nôtres, ne s’appliquerait donc pas en famille, et entre générations ? Et ces questions, parfois involontairement blessantes, ne les pose-t-on pas, du reste, aussi aux hommes seuls de la même façon ? Se croient-ils obligés pour autant de nous donner des nouvelles de leur prostate ou de leurs hémorroïdes ? 

Aussi relou que l’oncle raciste, la tante féministe. Susceptible, donneuse de leçons, dogmatique comme une bonne sœur agnostique. Mais le soir du réveillon, on oublie tout. Sur le piano du salon, à côté des noces de diamant des grands-parents, il y a une photo d’elle en CM1 et de  l’oncle raciste en pyjama. Il sont tellement mignons qu’on les aime bien quand même. C’est le miracle de Noël et de l’amour familial.
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