La nuit tous les pas se mêlent
    Ce qui nous mène est perdu
    L’air est bleu de tourterelles
    Le ciel le vent se sont tus

    Et pareil à la colombe
    Qui meurt sans toucher le sol
    Entre l’absence et la tombe
    L’oubli referme son vol

    Mais il survit du murmure
    Où tout se berce en mourant
    L’amour des choses qui dure
    Au cœur d’un mort qui m’attend.
    Joë Bousquet