Le même sentiment d’inappartenance, de jeu inutile, où que j’aille :
je feins de m’intéresser à ce qui ne m’importe guère,
je me trémousse par automatisme ou par charité,
sans jamais être dans le coup,
sans jamais être quelque part.
Ce qui m’attire est ailleurs, et cet ailleurs je ne sais ce qu’il est.
Emil Michel Cioran, De l’inconvénient d’être né