Kevin Lucbert

Le mois d’automne, et mes doigts foulent
des pages encore plus rouges,
encore plus claires.
J’agite l’arbre des silences
pour que tombent
les doutes.
Je tends la main
aux bruits du jour.
Dans l’instant des récoltes,
un cahier pour croire
que les heures trouvent sens,
à l’occasion, entre les lignes
bleues.
Martin Poirier