Par Ernest

C’est l’histoire d’un type. Un type qui va séduire par ses mots un philosophe respectable. Ce philosophe compte à Paris. Par envie et par amitié, il va ouvrir les portes à son nouvel ami. Ce nouvel ami va publier une bluette sympathique. Assez limitée littérairement. Qu’à ce que cela ne tienne : Prix Goncourt du premier roman et une carrière lancée. Petit à petit le nouvel ami fait son nid. Il signe des chroniques à droite et à gauche. Marianne, Le Figaro, Elle, La Vérité, le journal du sulfureux Nabe. Il publie un livre sur Claude François. À peu près drôle. Mais pas fantastique non plus. Mais l’auteur amuse, passionne, passe du temps à tisser un réseau. Consécration quand il devient chroniqueur chez Laurent Ruquier, le samedi soir, dans cette émission de spectacle télévisuel qui n’a qu’un seul but : faire du bruit. Dans cette émission, Moix raconte tout et n’importe quoi. Poursuit les uns de son courroux et câline ceux qui pourront lui servir plus tard.

 Peu importe. Il est "le sniper", celui qui cite des philosophes à une heure de grande écoute. Dans certaines gazettes on lira "même que Moix élève le langage du peuple". C’est une histoire française. Une histoire qui fait d’un écrivain sans talent auto-centré l’une des voix qui comptent. Une histoire où la raison n’existe plus et où seul le spectacle a de l’importance. Moix est le symbole de l’insignifiance qui gagne notre monde. Les esprits lucides le savent. Mais qu’importe, il fait du spectacle
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Maintenant que la baudruche Moix est dégonflée et qu’il va (espérons-le) retourner au silence d’où il n’aurait jamais dû sortir, que le diagnostic de notre société du spectacle profondément malade est posé, il est urgent de traiter les causes de la montée de ces insignifiants plutôt que de débattre des conséquences.