C’est un petit chemin verdoyant
    Qui monte et serpente sur la colline
    Où le soleil au zénith fait grandir dans l’ombre lutine
    Des anges déchus aux reflets d’or flamboyants

    Au sommet se trouve une vieille chapelle
    Dont l’antique porte grince mélancoliquement
    Et frotte sur les grosses dalles horriblement
    Quand je la pousse pour me rendre à l’autel

    Comme un pénitent en joignant mes mains priantes.
    Et alors que je tombe à genoux sur la pierre froide
    Je sens venir par la porte ouverte, l’effluve odorante

    De la mer de Bretagne aux douces salaisons
    Tandis que l’astre lumineux colorent les vitraux
    Et marque sur le sol la palette des saisons.
    Guillaume Prével