Par Yves Paccalet

Forêt d’automne. Humus parfumé. Pourriture noble, tanins, fruits mûrs et feuilles mortes. Des chanterelles à pied jaune sur la mousse : un semis de pièces d’or déposées par l’arc-en-ciel. Je les caresse, je les hume à même le sol, je sature mon nez avec cette quintessence de terre et de vie. Je ne les cueille pas. Ces temps-ci, je ne ramasse ni le cèpe ventru, ni le sanguin aux larmes de vermeil, ni la coulemelle en parapluie de lutin, ni le coprin chevelu aux allures de chapeau de la reine d’Angleterre.

 Au détour du sentier, je tombe nez-à-nez avec un ramasseur humain en tenue réglementaire : bottes, bâton ferré, couteau spécial et panier à la main. Il me dévisage d’un œil où dégouline la consternation. Il pense que je vais lui voler « son » butin. Je lui explique que j’aime le champignon vivant, le pied dans la terre, plutôt qu’en omelette ou en sauce. Je lui signifie que j’apprécie cet organisme pour sa secrète splendeur et sa biologie bizarre – plus proche de l’animal que du végétal. Le champignon incarne un élément décisif du renouvellement de la terre, c’est-à-dire de l’existence même de la forêt. Certains de ces mystères vivants, tels les pieds bleus, sont capables de décomposer la lignine du bois et se trouvent à la base du processus même de fabrication de l’humus…
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