Enfant, je ne me suis jamais posé la question si j'aimais ma mère.
Elle était ma mère.
Je me suis mariée, ma mère  était toujours présente, toujours agréable, toujours sourire, le coeur malheureux ai-je appris plus tard ... mais j'avais une vie à vivre ... mère moi-même.
Ma mère avait été femme au foyer et je m'étais toujours dit : je veux travailler, je veux être indépendante.
Nous n'étions pas une famille très démonstrative ... l'amour et le respect allaient de soi.
Les parents sont là pour toujours semble-t-il ...
Quand ma grand'mère est morte, une adorable vieille dame de 94 ans ... ça m'a semblé dans l'ordre des choses ...
Les parents ne meurent jamais ...
Tout semblait calme et serein dans ma vie, même si les nuages se pointaient à l'horizon.
Ma mère est morte la même année que ma grand'mère, en septembre ... brutalement.
Et là ... je crois que je suis morte avec elle ... Comme si on m'avait ôté tout ce qui faisait mon ossature ... à terre ...
Je ne me suis jamais posé la question si c'était ça l'amour que j'avais pour elle.
J'ai mis un sacré bout de temps mais j'ai eu ma renaissance.
Je déteste toutes ces fêtes, que ce soit Noël ou la fête des mères qui ne servent qu'à vendre des choses inutiles.
L'amour pour une personne à qui on doit la vie se situe ailleurs ...  et chaque jour.
Je suis mère aussi ... mais ça c'est une autre histoire ...

Je suppose que dans mes boites j'ai la même photo ...