Maigret, Depardieu et un joli monde disparu ...

par Valentin Gaure

Maigret donc. Quelque chose de la France d’avant l’après, de cette Quatrième République et de ses bateaux qui s’élançaient du Havre – non pour faire la guerre, mais au contraire, pour s’effilocher dans l’esprit mondain. Paris et New-York semblaient plus proches qu’aujourd’hui au temps d’avant la crise, d’avant ce choc pétrolier qui devait plonger la France dans la sinistrose, un lent dégoût d’elle-même. Maigret. Il l’avait promené partout, son fabuleux auteur accablé de talent, prolifique jusqu’à épuiser les fans les plus aguerris. Vichy, Fontenay-le-Comte, Antibes… Mais c’est surtout à Paris que tout s’est déroulé. Ce Paris qui sent encore un peu le Gavroche, juste avant la destruction des Halles – à jamais une meurtrissure. On boit encore un petit blanc au comptoir, un tout dernier avant de partir. Depuis son tabouret de bar, on regarde dehors. Une blonde remet un franc dans la cabine téléphonique – pour parler à son amoureux. Comme un refrain d’accordéon accompagné d’un calva. On casse même un œuf dur sur le comptoir, comme le racontait Prévert, avec cet insalubre écho qui trotte dans la tête de l’homme qui a faim : “Il est terrible le petit bruit de l’œuf dur cassé sur un comptoir d’étain, il est terrible ce bruit.” Il l’a si bien racontée cette capitale honnie, des barbots du Quai des Orfèvres aux nuits canailles de Pigalle en passant le Canal-Saint-Martin (un monde à soi-seul).
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