Le jour où ma mère est morte, j'ai écrit dans mon journal. "Un grave malheur de ma vie est arrivé." J'ai souffert pendant plus d'un an après le décès de ma mère. Mais une nuit, dans les hautes terres du Vietnam, je dormais dans la hutte de mon ermitage. J'ai rêvé de ma mère. Je me voyais assis avec elle, et nous avions une merveilleuse conversation. Elle avait l'air jeune et belle, ses cheveux flottants. C'était tellement agréable de s'asseoir là et de lui parler comme si elle n'était jamais morte. Quand je me suis réveillé, il était environ deux heures du matin et j'avais le sentiment très fort que je n'avais jamais perdu ma mère. L'impression que ma mère était toujours avec moi était très nette. J'ai alors compris que l'idée d'avoir perdu ma mère n'était qu'une idée. Il était évident à ce moment-là que ma mère est toujours vivante en moi.

J'ai ouvert la porte et je suis sorti. Toute la colline était baignée de clair de lune. C'était une colline couverte de théiers, et ma hutte était située derrière le temple à mi-hauteur. Marchant lentement au clair de lune à travers les rangées de théiers, j'ai remarqué que ma mère était toujours avec moi. Elle était le clair de lune me caressant comme elle l'avait fait si souvent, très tendre, très douce, merveilleuse ! Chaque fois que mes pieds touchaient la terre, je savais que ma mère était là avec moi. Je savais que ce corps n'était pas le mien mais une continuation vivante de ma mère et de mon père et de mes grands-parents et arrière-grands-parents. De tous mes ancêtres. Ces pieds que je voyais comme "mes" pieds étaient en fait "nos" pieds. Ensemble, ma mère et moi laissions des empreintes de pas dans le sol humide.

A partir de ce moment, l'idée que j'avais perdu ma mère n'existait plus. Je n'avais qu'à regarder la paume de ma main, sentir la brise sur mon visage ou la terre sous mes pieds pour me souvenir que ma mère est toujours avec moi, disponible à tout moment.
Thich Nhat Hanh