J'entendais au loin Nat King Cole chanter “South of the border”.
Chaque fois que j'écoutais cette chanson,
je me demandais ce qu'il pouvait bien y avoir au “sud de la frontière”.
Je rouvris les yeux :
les mains de Shimamoto-san s'agitaient toujours sur sa jupe.
Une sorte de doux picotement
s'insinua tout au fond de mon corps.
Haruki Murakami