Le matin, je cueille les herbes du jardin.
    La terre, encore fraîche,
    sort avec les racines,
    et se mélange au brouillard de l’aube.
    Alors le monde s’inverse :
    le ciel, que je ne vois pas,
    est sous la terre ;
    et les racines montent
    en suivant une direction invisible.
    De la maison, pourtant,
    m’appelle une odeur de café :
    comme si quelqu’un me disait de me réveiller,
    une seconde fois,
    pour que les racines croissent dans la terre
    et que le brouillard,
    se dissipant,
    laisse voir le bleu.
    Nuno Judice