La douleur est partie, la vie l'a transformée :
il l'a connue, il a gémi, ensuite il l'a cachée aux yeux du monde
et quasiment embaumée
pour la conserver telle une somptueuse momie
dans la salle des morts de la mémoire.
La souffrance causée par l'amour s'en va aussi,
ne te leurre pas.
Reste le deuil,
une sorte de rite officiel pour les étrangers, pour le souvenir. (…)
La douleur se transforme un jour et tout,
l'orgueil, les blessures d'amour-propre de l'état de manque,
tout se consume dans le flamboiement obstiné
et purificateur de la souffrance
pour laisser place au souvenir
que l'on peut soigner, dompter, mettre de côté.
Sándor Márai