Ma mère fait bouillir de l'eau de mer.

Elle reste tout l’après-midi à mijoter sur la cuisinière, près de deux gallons, dans une grande marmite.

Les fenêtres sont embuées et la maison sent la tempête.

Le soir, il ne reste plus qu’une croûte de sel au fond de la marmite.

Ma mère le gratte avec une cuillère.

Nous léchons chacun le bout de nos doigts et les trempons dans le sel.

C’est plus doux qu’on ne le pense, moins comme du sable que comme de la neige.

Nous posons le bout des doigts sur notre langue, en plein milieu.

Il a le goût du sel, mais aussi d'autre chose : large et foncé.

Cela a le goût de se noyer, ou de s’endormir sur le rivage et de ne se réveiller que lorsque la marée est montée jusqu’à vos pieds et que vous vous demandez si vous aviez continué à dormir, vous seriez-vous noyé ? 
L'Alchimie de Carri Thurman