Ramasser quelques coquillages.
Se détacher de la grisaille qui s'allonge en dedans.
Sous les pieds. Sous la peau.
Sous la corne blanchie par les brûlures salines.
Si timides que l'on avance encore vers un jour de plus.
Les poches pleines de sable.
Les mains tachées de mots,
comme on oublie de raconter.
De dire mieux la colère, la peur à marée basse.
De retrouver un peu de charme là où plus rien ne vit.
Ça peut suffire et on le sait.
Le temps est immobile.
Les nuages posent sur l'horizon comme sur un chevalet.
On n'attend plus que les couleurs.
De l'eau à petites gorgées.
On est là. On se tient prêt.
Jean-Baptiste Pedini