Le bonheur.
Le bonheur c'est dix-huit ans et dix-huit ans ça pousse tout seul
au-dessus de l'abîme,
ça fleurit sur le vide,
ça tient dieu sait comment.

Le bonheur.
Le bonheur c'est un épervier flottant sans effort sur le ciel,
porté par l'air et le silence,
du malheur qui plane, serein, contemplatif,
juste avant de fondre sur sa proie,
de s'en saisir et de la déchirer.

Le bonheur.
Le bonheur c'est une neige sur la montagne,
une neige lumineuse, argentée, bleuie, parfaite.
Christian Bobin