Et puis rien de tout cela importait,
rien de tout cela importait ... jamais
qui j'étais avait disparu.
L'enregistreur dans mon esprit s'éteignit,
les miroirs dans ma tête ont disparu ;
et tout ce qui restait
était que je pouvais vous toucher
et combien vous m'aviez touché.

C'est une sorte de silence,
toucher et être touché,
une sorte de cécité
ce que vous étiez disparait
et quelque chose d'une fleur sauvage
dans votre peau, quelque chose
que les animaux appelleraient Dieu
s'ils pouvaient parler.
et, bien sûr, il y a le manque
Peregrine